Форум » Найденный фанфикшен & Рекомендации » Фанфики Leenoleum [Morningafter] » Ответить
Фанфики Leenoleum [Morningafter]
Admin: Фики, выложенные в этой теме, взяты с форума Morningafter. Автор: Leenoleum Фандом: Linkin Park
Ответов - 1
Admin: Я сижу на складном стуле, глядя на мелькающие за пыльным окном неоновые вывески, и чувствую себя старым. Безобразно старым. Таким, каких в ЛА выкидывают на свалку. Пихают в мусоропровод. Смывают в унитаз. Да, точно, это слово - утилизируют. Хотя мне ещё много всего предстоит до дня, когда на торте будет 30 свечек. Только не будет никакого торта. Будет много бухла, задымлённый воздух, похлопывания по спине и дурацкие тосты. А я просто хочу торт. Даже неважно, суфле или бисквит, йогуртный или шоколадный. Просто, мать его, торт. Со свечами. С кем-нибудь, кто эти свечи расставит, запихнёт в податливую массу сливок и задует вместе со мной. Но нет. Моя ненаглядная встанет пораньше, будет долго краситься, выбирать, что одеть. И опять, кстати, напрёт на себя полную хуйню. Потом ещё долго будет вертеться у зеркала. И, забыл сказать, всё это - с самого её пробуждения - будет происходить с мощной озвучкой. Сначала она сладко потянется, предвкушая предстоящие события, потом будет шелестеть-скрипеть пакетами-коробками с обувью-и-ещё-хрен-знает-чем. Я, накрывшись с головой одеялом, буду пытаться поспать ещё. Хотя бы в такой день. А может, это всё будет и вовсе в туре. В том, который начнётся, как только закончится этот. Тур - это концерты. Волны адреналина в крови, бешеный приток эмоций из зала и полная, граничащая с истощением, отдача - туда, ко всем этим людям, жадно ловящим взглядом каждое твоё движение. Удивительное чувство. Я им нужен. Они приходят не с мыслью "эй ты, чувак, я отвалил полсотни, так что давай, поднажми". Они приходят, чтобы просто слушать. Подпевать, подпрыгивать, вскидывать руки. Дышать в унисон. И я их люблю. Но, чёрт, не думаю, что они, торт и я - вещи совместимые. А ещё туры это бесконечные переезды в вонючем автобусе, который используется вместо мусорки. Здесь складируется всякий хлам: ошмётки кур-гриль, упаковка из-под булочек для хот-догов, грязное бельё и, как кульминация всей этой срани, - наши потасканые, кое-как подмытые тела. А ещё - узкие полки кроватей, вечно занятый сортир и не бог весть какая еда. Но я привычен к неудобствам. Это всё несущественно и меркнет в сравнении с ещё одним неизменным атрибутом тура. Дамы и господа, позвольте представить вам Честера Чарльза Беннингтона! Ха-ха. Тётка из трубки спрашивает: вам какую пиццу, маргариту или вегетарианскую? Я вешаю трубку. Я хочу торт. Со свечками. Всрались вы мне тут со своей маргаритой в придачу. Да и вряд ли кто-то возьмётся доставить заказ до Айдахо. Далековато от ЛА. Честер, да. Я бы даже сказал, он меня бесит. Но это слишком простое название всему, что происходит между нами. Ничего не отражающее. Скорее, он меня душит. Его вид, его речь, его повадки конченого придурка. Само его присутствие. Он как будто занимает собою всё пространство вокруг - радиусом метров в десять. Да, он, этот хлюпик килограмм шестидесяти. Тощий сукин сын, увешанный кожей и металлом для пущей внушительности. Думающий, что невъебенно крут. Что самое поганое, это маленькая сучка может добиться от меня всего, что угодно. Взять, попользоваться и бросить до следующего раза. И много их, этих раз, уже было. Я даже не пытаюсь говорить себе что-нибудь типа "завтра выставлю его за дверь". Бесполезно. Может, мне нравится чувствовать себя использованным и брошенным? Опустошённым. Он говорит: ч-чёрт, детка, ну давай! И я засаживаю ему изо всех сил, вбивая в разъёбанный матрас. Туда-сюда. Чертовски хорошо. Но "все мысли испарились" - это не про меня. Я всегда слишком парюсь. И в такие моменты тоже. В голове свербит дотошная мысль: если мы свалимся с этой негуманно узкой недокровати, что будет с моим членом? Он ведь может сломаться. Это будет так чертовски романтично. Я отдам его Честеру на память. И он больше не будет меня доставать. И всё в этом духе. Подобная дрянь абсолютно не мешает мне получать удовольствие. Но она достаёт. Прям как этот неугомонный засранец, выгибающийся подо мной так, что, кажется, его позвоночник сделан из чего-то гелеобразного. Или просто там пониже середины есть разъём, чтобы можно было отхрячивать зад под углом 80 градусов к горизонту. Наш горизонт - это тонкий, жиденький матрас, застеленный не первой свежести простынёй. Я чертовски зол. На него, на себя и ситуацию в целом. Это находит отражение в ритме и амплитуде моих движений. У него останутся синяки на бёдрах. Те, что пониже, никто не увидит. Про остальные он будет рассказывать, как это его лапали фанаты во время его хождения - или, скорее, лежания - по рукам. Будет всё больше и больше верить в сказки собственного сочинительства, а они - всё больше обрастать деталями. И ему абсолютно насрать, что я буду рядом. Что я знаю, как всё есть на самом деле. Что это я раскрасил его бока. Ему насрать на меня. Он говорит: какие проблемы, чувак, снизу же я, а не ты. Мне без разницы. Я потом лежу лицом вниз, лицом в этот грязный матрас с характерными следами и запахом, и чувствую себя паршиво, как никогда раньше. Каждый следующий раз - всё паршивей. Я сверху, да. Но кто кого поимел - это вопрос. Как говорит Брэд, семейные ценности - это звучит тривиально и пошло. Семейные ценности - это то, как продать права на съёмки шоу подороже. То, как ругаться погромче, чтоб сбежалась пресса, засняла всё и напечатала если не на передовой, то хотя бы на второй-третьей страницах. Это то, как выгодно заключить брачный контракт. Для меня - это вовсе не быстрый перепих. И не в автобусе, и не с мужиком, и уж точно не с ним. У меня жена есть, кстати. И мы с ней будем жить долго и невъебенно счастливо. И откинемся в один день. Аминь. Я не так уж и давно женился. Но вся эта история... ей много лет. Я тогда даже и не думал, что всё закончится кольцом у меня на пальце и общим банковским счётом. Сначала я был влюблён, потом я был занят, завален работой. А теперь вот я женат. Ха-ха. Всё вышло само собой. Её родители начали совсем уж неделикатно интересоваться, когда это мы наконец узаконим свои отношения. Она как-то вдруг стала бегать по свадебным салонам. Меня вдруг начали все поздравлять. А потом я вдруг обнаружил себя на собственный же свадьбе. Сильнее за всю свою жизнь я был удивлён, только когда родители подарили мне брата вместо велосипеда. Я был ошарашен, потом зол, потом чертовски зол. А потом успокоился. Я ведь здравомыслящий человек и уже тогда понимал, что маленький, раскрасневшийся от собственного невообразимо громкого ора комок - это факт свершившийся, и от него никуда не деться. Да и это, в общем-то, нисколько не мешало мне требовать велосипед дальше. Как контрибуцию. Так что мой удачный детский опыт подействовал на меня успокаивающе. Ну, жена, да. Это было даже проще, потому что меня не обманывали - ведь я больше не мечтал о велосипеде, у меня не было чётко выраженного стремления к чему-то в этой жизненной сфере. Где-то на задворках сознания всегда теплилась мысль об идеальной семье. Но идеальная семья - это мои отец и мать. А я уже ответвление. А уж где взять мою мать, но подходящего возраста - это уже совсем неразрешимая задача. Так что, почему бы и нет? И я стоял в чёрном фраке, держа её руку в ажурной перчатке, и думал, что - вот оно, моё будущее. На много-много лет. Только почему-то было грустно. И он говорит: бля, ну не хочешь меня - не надо, но хоть бабу себе нормальную найди. Он говорит: ты сам дуришь себе голову, и нихрена у тебя не благополучная жизнь, ты просто цепляешься за видимость. Я отвечаю ему, чтоб он закрыл свой рот, который явно не предназначен для сентенциозных изречений. Он умолкает, изображает оскорблённую невинность, потом хитро щурится и говорит, что знает, как использовать его, свой рот. Блядь. Я полулежу на диване в задней части автобуса, мой член ходит туда-сюда между его губ, мои пальцы - в его курчавых волосах. Он не любит свои тонкие завитушки и остригает, но они отрастают вновь с завидной скоростью. Туда-сюда - вот оно, чёрт возьми. Название всему, что между нами происходит. Я его почти ненавижу, дышу в форточку, бегу по диагонали, не разбирая пути. И каждый раз оказываюсь в начале очередной дороги у дверей всё того же автобуса, плачу в грязный матрас, ебу своего пижонистого согруппника и ем подогретую в микроволновке пиццу, покрытую катышками томатной пасты и коркой из подсохшего оранжевого чеддера. Да, ребята, вот он какой - рок-н-ролл. Честер сплёвывает в пластиковый стаканчик из-под кофе, застёгивает мне ширинку, забирается, едва помещаясь, на диван и утыкается головой куда-то в мою подмышку. Мне стабильно надо почувствовать себя гадко, вжаться в матрас и всплакнуть. Но он моментально засыпает, а мне не хочется его будить. Да и вообще. Хрен с ним. Завтра будет завтра.
полная версия страницы